Ира сон стихи лучшее
Ира сон стихи лучшее
— Привет!
— Ну привет!
— Как дела?
— Всё отлично:
любима и счастлива,
как ты хотел.
А ты?
— Всё путём!
Заработал прилично.
Устал. Успокоился.
Дома осел.
— Всё так же свободен?
— Всё так же свободен!
Никто не способен меня оседлать!
… показать весь текст …
Ненавижу любовь — эту подлую, лживую суку!
Поначалу манит, соблазняет надеждой на рай,
И в удобный момент, не спеша, заползает гадюкой
В беззащитное сердце. Чертовски умна и хитра!
Недоверие, ревность, враньё… И становится тошно…
Ты ещё не успел осознать, что случилось с тобой,
А она вдалеке издевательски машет ладошкой
И с отрыжкою сытой трубит запоздалый «отбой».
… показать весь текст …
Я тебя предаю. Каждый день понемногу.
Забываю. Прощаю. Прощаюсь. Молчу.
Я увязла в войне между бесом и Богом,
Но устала от крови, от звона кольчуг…
Я тебя предаю. Каждым новым рассветом.
Каждой новой строкой и глаголом « любить».
А по правде сказать, не предательство это —
Ты ведь первый ушёл. Разорвал нашу нить.
Я тебя предаю? Нет, лечусь от простуды
Удивительным солнцем, светящим вдали.
Я встречаю весну, уповая на чудо.
Только что-то в груди нестерпимо болит.
Он старше. Умнее. Он с болью «на ты».
Морально измотан. Изломан изменами.
Его откровения странно чисты,
Врываются в сердце толчками мгновенными.
Он верит. Не верит. Идёт наобум,
Не в силах отречься от призраков прошлого.
В его голове беспорядочный шум.
Его научили бояться хорошего.
Его отучили от веры в себя.
Наклеили бирку «Изгой». Обескровили.
—
Скажи откровенно — он кто для тебя?
… показать весь текст …
Деньги не помогут нам в могиле…
Деньги не заменят нам любви…
Почему же ради этой пыли
люди перестали быть людьми?!
Спасибо всем моим учителям —
Кощеям, феям, принцам и коням
За пряники и жёсткие кнуты,
За то, что научили жечь мосты.
Спасибо вам, случайные и нет,
За знания, подаренные мне,
За каждый, сердцем прожитый, урок
И каждый перешагнутый порог.
За трезвый взгляд и юношеский пыл,
Кареты, тыквы, розы и шипы,
Огонь ночей и пепел чёрных дней…
За каждую возможность стать сильней.
… показать весь текст …
Вьётся бесшумно, жалит ладошку
первых снежинок рой.
Кажется, было всё понарошку…
кажется, не со мной.
Память подводит… Cловно в тумане,
словно в каком-то сне
сыпала снегом в душу зима мне…
Ты ненавидел снег…
Что-то случилось… Помнишь? Ну вспомни!
Сердцем совсем остыв,
кто-то любовь прихлопнул ладонью…
Это ведь был не ты?
… показать весь текст …
Сердце
Милое моё,
бейся!
Что бы ни стряслось
с нами.
Что бы ни плели
бесы —
Выживем. Назло.
Сами.
За последний год
(вечность!)
Нам с тобой пришлось
тяжко.
Жгла тебя в любви
печке.
… показать весь текст …
Мечтаем… Желаем… К чему-то стремимся…
Планируем отпуск, карьеру, семью…
Порою рискуем. Порою боимся,
Но пишем «историю жизни» свою.
Мы так суетливы… И так одиноки…
Горды… Малодушием часто грешим.
От наших решений зависит так много,
Но сами мы их принимать не спешим,
Всегда на счастливый надеемся случай…
Нас вместо «Сумей!» соблазняет «Наплюй!»…
Всегда почему-то боимся озвучить
Простое «Скучаю…», простое «Люблю».
… показать весь текст …
Твоя женщина знает, что значит — «ждать»,
Любит дождь, и не любит розы.
Ненавидит обман, а ещё, когда
О любви задают вопросы.
Колобродят скелеты в её шкафу,
А на сердце саднят ожоги.
Проживает она за строфой строфу,
Все катрены свои, все слоги.
Проникает незваной она в твой сон,
Озираясь вокруг несмело…
…а потом её сладкий финальный стон
До утра будоражит тело.
… показать весь текст …
Машинки, лего, подружки-пони —
Не знают мамы приятней трат.
Тянусь за куклой, но сердце помнит,
Что дома некому с ней играть.
И это знание — камнем в горле,
Иглой в затылке: забыть, забыть…
Какие боги цинично стёрли
Детей из книги моей судьбы?
Сестра на днях родила второго.
Подруг с колясками полон парк.
А мне врачи говорят: здорова.
Но что же, что же со мной не так?
… показать весь текст …
НАД ОБРЫВОМ
я твои
вспоминаю
руки
от которых
бросало
в дрожь
трепетала душа
и хрупкий
поцелуй
обжигал
нутро
над обрывом
где небо гладит
… показать весь текст …
Упаси тебя Боже (безразмерное)
Упаси тебя Боже, родная, влюбляться в пьяницу.
Не надейся, не бросит.
И каким бы ни был хорошим,
Что бы ни говорил, как бы ни падал ниц —
А нажрётся и треснет тебя по роже.
Ты конечно, можешь сделать вид, что ничего не было,
он, конечно, сделает вид, что не помнит.
Но тогда два пути —
всё терпеть бесконечно, кормиться крохами хлебными,
Или вырезать себе кусок сердца и уйти.
Упаси тебя Боже влюбляться в уже влюблённого,
не в тебя, а в ту, что обидела, бросила.
Невозможно того исцелить, кто не…
… показать весь текст …
Я скучаю по тебе
жутко.
На душе моей скребут
кошки.
Забываюсь ночью сном
чутким,
чтоб шаги не пропустить.
Тошно…
Одинокая постель.
Мёрзну…
Абонент опять молчит —
глухо…
Воет ветер за окном
грозно.
… показать весь текст …
Мне завтра замуж, а ты, «как здрасьте»,
Как снег на голову в сентябре.
Явился призраком прошлой страсти.
А может, сон или пьяный бред?
Да нет. Здоровый, живой. (Проклятье!)
Уселся. Бросил на пол рюкзак.
Как я? Отлично! Пошито платье,
Банкет заказан. И завтра в ЗАГС.
Молчишь. И смотришь… ну так знакомо…
Сдавило сердце… Дышу едва…
Вопрос «Скучала?» как будто громом…
Скучала. Первые года два.
… показать весь текст …
Для стихов
`
Для стихов о давно ушедших
тяжело подбирать слова.
Первый голос угрозы шепчет, мол, не радуйся, что жива, захочу и достану, стану страшным сном твоим, помни, дрянь…
«Забери-ка своё гуано. И отстань».
Стон второго корёжит нервы: «Вы-ы-жгла, су-у-ка, меня до дна-а…»
Хм. Второй, а как будто первый. Будто я у него одна не такая была, как надо. В каждой куколке видел брак, и чинил, и ломал с досады…
Третий воем изводит уши. Глохну, милый, тебе чего? Потерялись носки? Скис у…
… показать весь текст …
Тварь
Овощи готовы, котлеты в мультиварке, чай заварен», — быстро перечисляла в уме Надя, нанося тональный крем. Поморщилась, проводя спонжем по левой щеке.
Илья вот-вот придёт, всё должно быть идеально. Закончив макияж, внимательно оглядела себя в зеркале. Одёрнула платье. Поправила волосы. Удовлетворённая своим видом, задумалась — ничего ли не забыла? Подавляя тревогу, ещё раз пробежалась по квартире.
Ванная вымыта. Постель — свежее некуда. Кухня блестит. Полы — тем более.
Вазон!
Схватив графин, пол…
… показать весь текст …
«Не понравлюсь… Не сложится… Глупо… Наивно… Опасно…»
Он с волненьем садился в вагон скоростного экспресса,
Увлечённый мечтой и желанием дерзким и страстным —
Хоть на миг, но увидеть родную свою поэтессу…
***
«Не понравлюсь… Не сложится… Глупо… Наивно… Опасно…»
Сомневаясь в себе до потери сознанья и речи,
Начитавшись историй, наслушавшись ужасов разных,
Умирая от страха, упрямо спешила на встречу…
***
А любовь улыбалась печальной улыбкой Мадонны,
Обнимала двоих, небылицей устав притворяться,
… показать весь текст …
Новое платье
Новое платье — словно цветной зефир.
Машенька в нём — принцесса. Куда надеть?
Вот бы на бал, как Золушка! В новый мир!
Мамочку взять и брата. И горсть надежд.
Только не папу: выпьет — и быть беде.
Надо успеть вернуться домой к семи.
Маше вбивают в голову каждый день:
«Нет ничего на свете важней семьи».
Новые серьги к платью. Кольцо. Фата.
Маша сегодня — Золушка на балу.
Кончился ад! Теперь всё пойдёт не так!
Он, как мечталось, — весел, красив, неглуп.
Принц — идеал. Герой романтичных снов.
… показать весь текст …
«Любит — не любит…» Банальный до слёз сюжет.
Не помещаясь внутри, задевая рёбра,
Храбрые бабочки рвутся на белый свет…
(Глупые бабочки… «белый» — не значит «добрый»)
«Любит — не любит…» Отчаянно рву цветок
В горькой попытке вопрос заменить ответом…
Вальс лепестков приближает заветный срок…
Но неужели я правда нуждаюсь в этом?
Всё ведь не сложно прочесть по его глазам,
Трепетным взглядам, касаниям сладко-нежным.
«Любит — не любит…» Когда-нибудь скажет сам.
… показать весь текст …
Ира Сон
Практическая поэзия
Благодарности
Моим родителям – без вас не было бы ни меня, ни этой книги.
Моей семье – за то, что вы у меня есть.
Марианне – за то, что услышала, пришла и осталась.
Без тебя было бы одиноко.
Прошлым, настоящим и будущим учителям – за новый опыт, своевременные «пинки» и веру в меня, которая зачастую сильнее моей собственной.
Людмиле Буйловой – моей «литературной маме», которая первой разглядела во мне что-то стоящее.
Наталье Наркевич – за всё, несмотря ни на что!
Всем, с кем довелось встретиться и проститься.
Почему «Практическая поэзия»?
Книга с этим названием должна была выйти второй. А дебютный сборник планировался и готовился совсем другим. Но… не сложилось. Половина набранной книги неожиданно и безвозвратно потерялась, а через полгода, когда у меня наконец дошли руки начать заново, я поняла, что нужно делать всё по-другому.
Почему же «Практическая поэзия»? Во-первых, потому, что в моих текстах нет витиеватых красивостей и мудрёной образности. Зато в них живёт сама жизнь, и зачастую всё стихотворение – это и есть один целостный образ. Многие сюжеты и герои выдуманы, многие срисованы с натуры. Но все чувства и эмоции, вложенные в слова, – настоящие, прожитые лично.
И даже не это главное. Главная моя цель, которая «во-вторых», – не просто «излить душу», но и передать какой-то опыт, свой собственный или чей-то ещё. Опыт, который может кому-то пригодиться.
Вот так и появилась «практическая поэзия» (звучит почти как «практическая магия»!). И кто знает, возможно это – начало нового направления в литературном творчестве.
Кстати, магия в этой книге тоже местами присутствует!
Я рада, что мой первый сборник наконец увидел свет. Рада, что вы держите его в руках, и сейчас очень волнуюсь. Потому что шла к нему не один год.
Теперь я помолчу, а дальше пусть говорят стихи.
Мои жемчужинки
Традиционно тексты, которые автор считает своими лучшими работами, читателю кажутся так себе. Возможно, потому, что только автор знает, чего же такого ценного он туда спрятал – историю, ощущение… или весточку «оттуда».
Небесно-земное
Звёзды сияют ярче всего зимой,
В редкие ночи, звонкие, как хрусталь.
…Лёгкие жёг извечный морозный зной.
Ноги скользили. Мысли летели вдаль.
Я улыбалась тысячам бойких искр;
Спины Тельца, Дракона и Гончих Псов
Сердцем тянулась ввысь…
Вдруг замерла, почувствовав нежный зов.
Что-то в макушку словно кольнуло льдом,
И протянулась ниточка, будто след…
Как я могла не помнить, что там – мой дом,
Что не была там тысячу горьких лет?!
– Как я скучаю! – вырвалось, – как я ску…
– Скоро пройдёт! – послышалось, – ты держись!
…Только куда упрятать теперь тоску?
В теле теперь, как в клетке…
А сколько сбылось чудес!
И впереди проектов – не сосчитать!
…Тем, за кого в ответе, нужна я здесь.
На звёзды смотрю зимой.
Звёзды в ответ указывают пути.
Небо манит свободой и ждёт домой.
Королева мертва!
Королева мертва! Королеву сегодня казнили.
Ловкий взмах топором завершил торопливый процесс.
Овдовевший король, улыбаясь нечищеной гнилью,
Поспешил на банкет. Там проводится кастинг принцесс.
Подберёт, не спеша, поуслужливей да поглупее –
Чтобы только для ласк открывала пленительный рот.
И ещё на главу станет больше в его эпопее:
Августейший наш друг – поразительно синебород.
Вся дворцовая знать раболепно склонила колени –
Что поделать – монарх! Хочет – милует, хочет – казнит.
Улыбайся и лги. Аплодируй. Внимай поприлежней.
Лишь бы шкуру сберечь. Ну а совесть потом извинит…
Обыватель молчит. Обыватель плевал на интриги.
Ну казнили, и что? Да сама виновата небось.
Хлеб и зрелища есть. И к чему истеричные крики?
У толпы не в цене сострадание. Так повелось.
Мрачный шут избивает впустую ворота конюшни:
«Венценосный упырь! Не нужна – отпустил бы ко мне!
Я любил бы её! Я любил… только был ей не нужен…»
…Он вернётся на бал, пряча тонкий стилет в рукаве…
Белоснежка
Лежу белоснежкой в помпезно сияющем склепе,
В стеклянном гробу, на песчаном речном берегу.
Застыла поломанной куклой в одежде нелепой,
И ни шевельнуться, ни даже вдохнуть не могу.
Под шёпот воды бесконечно мне снятся кошмары,
Плакучие ивы танцуют зловещий канкан.
Я «счастьем» обязана вовсе не мачехе старой —
Мне яблоко с ядом твоя протянула рука.
Ты водишь экскурсии – бизнес, конечно, недурный.
Слащавые принцы, глазея, исходят слюной.
Пустышки-принцессы, хихикая, платят «натурой»
(порой прямо здесь, на подвешенном гробе со мной).
И вроде же в платье, а будто бы голая, мёрзну.
Противно и стыдно. Глотаю немую мольбу.
А ты по ночам вытираешь украдкой мне слёзы,
Подводишь глаза и сочувственно гладишь по лбу.
За нежности луч, за пьянящие волны тепла?
Была слишком терпким и слишком горячим напитком?
Всего вероятней, за то, что я просто – была.
Ты водишь экскурсии, выдумав сказку о граблях,
На казнь осуждённом добре и оправданном зле;
И даришь на память фигурки надкушенных яблок,
Стеклянные тоже. И здесь хрусталя пожалел…
Рыболов
Ты рыболов умелый и очень опытный:
Слёту находишь место, где будет клёв.
Лучшие снасти служат тебе безропотно.
Как ни крути, стабильно богат улов.
Это гораздо проще, чем быть охотником,
В поисках дичи бегая по лесам.
Всё приготовил быстро и ждёшь тихонечко:
Каждый малёк плывёт на приманку сам.
Легкий заброс… поклёвка… подсечка… Вот она!
Глупая рыбка бьётся в твоих руках.
Горько до слёз: шутницей-волною подано
Снова не то, что нужно, увы и ах.
Сколько погибло рыбы, лишь Богу ведомо.
Многим твоя рыбалка грозит бедой.
Знаю, о чём мечтаешь: поймать заветную —
Ту, что зовут волшебной и золотой.
Но не выходит. Не помогают знания.
Сердце твоё становится всё черствей…
…я бы могла исполнить твоё желание,
только одна загвоздка – не ем червей…
Дежавю
Разрывают мой мозг
отголоски безмолвного крика.
волной по зажившему шву.
давно позабытое «Ирка!»
создавая эффект дежавю.
вырывается память на волю,
на ходу оживляя химеры,
от неистово режущей боли.
И, не в силах терпеть,
выгибается тело дугой.
Я тебя не могла не услышать!
потому что любила всегда!
Потому что с тобой
в унисон мы по-прежнему дышим.
Ты не можешь не помнить,
как мы говорили часами,
как, боясь помешать,
окружающий мир затихал…
мы лечили друг друга стихами…
я узнала тебя – по стихам.
Ты немного взрослее,
в тебе я не чувствую злости,
ощущаешь себя лишним гостем
полюбив, как и прежде, не ту.
Ты не лишний, поверь!
Ты реальный, живой, настоящий!
Я слёзы твои разделю.
Не случайно привёл нас
великий и мудрый Смотрящий
на одну временну́ю петлю.
и заштопаю свежую рану
из собственных нервов.
я не стану кричать,
и, наверное, плакать не стану.
Да сколько той тысячи лет!
Твоя женщина
Твоя женщина знает, что значит «ждать»,
Любит дождь, и не любит розы.
Ненавидит обман, а ещё, когда
О любви задают вопросы.
Колобродят скелеты в её шкафу,
А на сердце саднят ожоги.
Проживает она за строфой строфу,
Все катрены свои, все слоги.
Проникает незваной она в твой сон,
Озираясь вокруг несмело…
…а потом её сладкий финальный стон
До утра будоражит тело.
И ещё ощущая её в себе,
Между явью и сном, на грани,
Совершаешь нелепый, смешной побег
Под родное крыло морали.
У неё много дел, у неё есть он —
Идеальный, но нелюбимый.
Хоть супружеский долг для неё – закон,
Обнимает, но смотрит мимо,
Не желая, но зная: она слабей…
Уступая ему к рассвету,
Ненасытно и яростно мстит тебе,
Ненавидя себя за это…
А когда её выдержке выйдет срок,
Украдёт у него «беретту»
И приставит к виску, и нажмёт курок…
…ненавидя тебя за это…
Для стихов
Для стихов о давно ушедших
тяжело подбирать слова.
Первый голос угрозы шепчет, мол, не радуйся, что жива, захочу и достану, стану страшным сном твоим, помни, дрянь…
«Забери-ка своё гуано. И отстань».
Стон второго корёжит нервы: «Вы-ы-жгла, су-у-ка, меня до дна-а…»
Хм. Второй, а как будто первый. Будто я у него одна не такая была, как надо. В каждой куколке видел брак, и чинил, и ломал с досады…
Третий воем изводит уши. Глохну, милый, тебе чего? Потерялись носки? Скис ужин? Да, беда, ну ещё повой. Поискал бы себе служанку. Побросал бы в неё ножи…
«Упокойся уже, однако. Дай пожить».
Хороводят оравой дружной мертвецы в голове моей. Опасалась слететь с катушек, но… нашла аргумент сильней. Мчусь к нему каждый божий вечер. Он – скала и надёжный щит. Обнимает меня покрепче и молчит.
– Подожди, – говорит, – закончу все дела, и пойдём домой.
Голоса в голове всё тоньше.
Он – живой. Он – любимый. Мой. Наблюдаю за ним украдкой, и рождается прорва слов.
Заведу-ка себе тетрадку
Муза – жизнь…
подсмотренное, подслушанное, прожитое и прочувствованное
Ира Сон.
Кощеям, феям, принцам и коням.
Спасибо вам, случайные и нет,
За знания, подаренные мне,
За каждый, сердцем прожитый, урок
И каждый перешагнутый порог.
За трезвый взгляд и юношеский пыл,
Кареты, тыквы, розы и шипы,
Огонь ночей и пепел чёрных дней.
За каждую возможность стать сильней.
За правду и немножечко вранья,
За веру и неверие в меня,
За самый трудный, выигранный бой.
За то, что научили быть собой.
За то, что научили отпускать!
Лишь изредка царапает тоска.
Не от обиды с болью, не со зла,
А потому что вас переросла.
Чувство вины заползает коброй,
Мысли болезненно бьются током:
Как удаётся хорошей, доброй,
Быть в одночасье такой жестокой?
Не отвечать на звонки и почту,
Слепоглухой притворяться ловко,
Смело поставив большую точку
Там, где теперь без тебя так плохо?
Это ушедшему по плечу всё,
А у оставшихся жизнь – пустыня…
…только вот жалость – плохое чувство.
Жалость – внебрачная дочь гордыни.
Каждый в ответе за результаты
Личного выбора и ухода…
В чём же ты, глупая, виновата,
Если кому-то страдать охота?
Другие статьи в литературном дневнике:
Портал Стихи.ру предоставляет авторам возможность свободной публикации своих литературных произведений в сети Интернет на основании пользовательского договора. Все авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице. Ответственность за тексты произведений авторы несут самостоятельно на основании правил публикации и российского законодательства. Вы также можете посмотреть более подробную информацию о портале и связаться с администрацией.
Ежедневная аудитория портала Стихи.ру – порядка 200 тысяч посетителей, которые в общей сумме просматривают более двух миллионов страниц по данным счетчика посещаемости, который расположен справа от этого текста. В каждой графе указано по две цифры: количество просмотров и количество посетителей.
© Все права принадлежат авторам, 2000-2021 Портал работает под эгидой Российского союза писателей 18+
Ира сон стихи лучшее
Я могла бы тебе довериться,
Прикоснуться своей душой,
Разбудить тебя вновь осмелиться,
В унисон задышать с тобой.
Я могла бы родиться заново
С первым шагом твоей весны,
С первым отблеском утра раннего,
С первым танцем богинь лесных.
Я могла бы стать свежим воздухом
Для прокуренных лёгких твоих.
Я могла бы стать бочкой с порохом
Для фантазий твоих взрывных.
… показать весь текст …
Мечтаем… Желаем… К чему-то стремимся…
Планируем отпуск, карьеру, семью…
Порою рискуем. Порою боимся,
Но пишем «историю жизни» свою.
Мы так суетливы… И так одиноки…
Горды… Малодушием часто грешим.
От наших решений зависит так много,
Но сами мы их принимать не спешим,
Всегда на счастливый надеемся случай…
Нас вместо «Сумей!» соблазняет «Наплюй!»…
Всегда почему-то боимся озвучить
Простое «Скучаю…», простое «Люблю».
… показать весь текст …
Alter ego
Чувство вины заползает коброй,
Мысли болезненно бьются током:
Как удаётся хорошей, доброй,
Быть в одночасье такой жестокой?
Не отвечать на звонки и почту,
Слепоглухой притворяться ловко,
Смело поставив большую точку
Там, где теперь без тебя так плохо?
Это ушедшему по плечу всё,
А у оставшихся жизнь — пустыня…
…только вот жалость — плохое чувство.
Жалость — внебрачная дочь гордыни.
… показать весь текст …
Это было тонко и очень мило.
Это было тонко и очень мило,
Это было, знаешь, весьма прицельно —
Ни строки впустую, ни слова мимо,
Каждый цвет, оттенок — большая ценность
Это было метко, чертовски метко.
Поражают выстрелы до сих пор, и
Я ношу отметины (или метки?)
Не искусства ради, а чтобы помнить.
Ведь игра казалась любовным действом
И казалась даже подарком свыше.
А теперь на выжженном болью месте
Я лелею ненависть, чтобы выжить.
Не уходит зима… И весна не торопится в гости.
Заметает мой двор… Замело и меня с головой.
Промерзаю насквозь… Только в сердце забитые гвозди
Не дают умереть. И мешают остаться живой.
Полужизнь. Полусмерть. Полусон. Полуболь. Полукома…
Полустёртая память штурмует заснеженный дот,
Где уснула весна… Но не будет уже по-другому —
Не уходит зима… Никогда, никогда не уйдёт…
Обнимает меня обжигающе нежной метелью…
Километры вокруг — ни души, ни луча, ни следа.
И пока я дышу — мне блуждать неприкаянной тенью.
Не одна, но одна… Не твоя, но твоя… Навсегда…
Проснулась рано утром и взмолилась:
«Дай, Господи, мне…»
Что же попросить?
Всё вроде есть, к чему давно стремилась:
Есть муж, работа и чудесный сын.
Есть мама и отличная сестрёнка, —
Они мне даже больше, чем семья.
Пушистый кот с характером чертёнка.
И пусть не много, всё же есть друзья.
И есть любовь, что сердце согревает.
И есть коллеги, братья по словам…
Я вижу, слышу, чувствую, мечтаю,
Хожу, танцую, плачу… Я — жива!
И в творчестве я нахожу отраду,
… показать весь текст …
Мой мальчик, светлый, чистый человек!
За ересь или ложь, за грех ли смертный
Тебя Господь от милости отверг —
Пожаловал любовью безответной?
Мне жаль, что так случилось, ты прости,
За то, что зацепила сердце болью,
Что встретилась невольно на пути
И стала то ли раной, то ли солью…
Оставь меня! Я — пепел! Я — закат.
Подобие осколочной гранаты.
Оставь меня! Зачем тебе мой ад?
Упрямый… Я была такой когда-то…
… показать весь текст …
НЕ МОЛИТВА
Запахом страха напитан лес.
Волки выводят реквием.
Бурый — до срока в берлогу влез.
Змеи стекают реками
В тёплые ямы. И мышь, и клоп
Прячутся в норы душные.
Лес не обманешь. Он чует зло,
Снова на вы идущее.
Сушатся травы. Коптит свеча.
Дымкой курится варево.
Господи, тех ли людьми зачал?
Тех ли назвал ты тварями?
Сколько расставлено горьких вех,
… показать весь текст …
Замену? Мне? Попробуй-ка, найди.
Я верю, всё получится! Ты сможешь!
Сначала присмотри размер груди,
Ну, а потом — длину и стройность ножек.
А можно поискать и по уму —
К чему тебе немыслимая дура?
Тебе же будет скучно самому.
А умная не даст ни в чём схалтурить.
Конечно же, полюбит «на ура»
И скрасит одиночество аскета.
Стихов напишет парочку. Ты рад?
Поддержит философскую беседу,
Порадует изяществом острот,
Подбросит пару треков атмосферных.
… показать весь текст …
Трудно быть богом, если один за всех,
Если от голосов закипает мозг,
Если ожогом нА душу каждый грех,
Если ты сделал больше, чем даже мог:
Умер, воскрес, вознёсся на небеса,
Дал им свободу выбора, цель и дом.
Только вокруг по-прежнему детский сад:
Каждый бежит к тебе со своим горшком.
Трудно быть богом, если в душе дыра,
Если устал оттуда сюда сновать,
Если опять упорно рисуешь рай,
А на рисунке, мать его, снова ад.
И, проклиная свой бесполезный дар,
… показать весь текст …
А вечером он налакается в стельку,
Она задохнётся от слёз и тоски…
Вот так иногда и встречаются мельком
Все те, кто расстались любви вопреки…
Тоска, бессонница и грусть…
Тобой болею…
Хочу чего-то и боюсь…
Сказать не смею…
Трясутся руки и знобит —
Температура.
Стандартный штамп давно избит —
Какая дура…
Прозрачной светишься слезой
В моей ладони…
А образ твой такой родной…
(Я просто помню…)
… показать весь текст …
на стихи Айдахо «мне твоя не-любовь. «
Один чудак решил уйти «налево».
Но чтобы совесть подлая не грызла;
Чтоб избежать общественного гнева,
Он растрезвонил, что супруга — грымза,
Толстуха, стерва, злобная тиранша;
Его всю жизнь третирует нещадно.
Спросил бы кто-то: чем ты думал раньше?
Зачем женился? Нет, внимали жадно!
Народу пофиг, правда иль неправда,
Ему лишь повод дай позубоскалить…
Толпа всегда побить кого-то рада,
Коль этот кто-то не кричит: «Достали!»,
… показать весь текст …
Так любить не каждому под силу.
Так бывает в жизни лишь однажды.
Святый Боже, как они любили! —
Две души, измученные жаждой
Теплоты. Им жизнь была отравой.
Между ними — пропасти и дали.
Как они любили, Боже правый!
Как они отчаянно страдали…
Оттого, что вместе, но не рядом.
Оттого, что рядом, но не вместе.
Как они друг другу были рады!
Каждой встрече, каждой доброй вести…
… показать весь текст …
Ветер пронзительный… Холодно, холодно…
Горло саднит… Простудилась, наверное.
Дымка белёсая — пологом, пологом,
Нежно мерцает сиянием северным.
Холодно, холодно ночью полярною…
Боже, ты видишь хоть что-то не мёрзлое?
Как полагаешь, к тебе не пора ли мне.
Вспышка!
Внутри беспокойно заёрзало,
Сдвинулось, скомкалось…
Алое зарево!
Храбрые, бойкие — лучики, лучики!
Смотрят, прищурившись… издали карие,
В сущности — серо-зелёные…
… показать весь текст …
Пряди волос сплелись в золотой бутон.
Вьётся фата позёмкой, перчатки в тон.
Стразы Сваровски ярко горят на платье.
Ты надеваешь туфельки, чуть дыша,
Сказке навстречу делаешь первый шаг…
…и, просыпаясь, шепчешь в сердцах: «Проклятье!»
Облачком лёгким вылетел сон в окно,
А потолок от стука дрожит давно:
Мачеха ждёт, прикованная к постели.
Утку подай, умой, накорми, одень —
И торговать на рынок, на целый день:
Первые пташки к фруктам уже слетелись.
… показать весь текст …
Ты хочешь, чтобы я жила, как ты —
Твоим умом, поступками, удачей.
Прости мне, мама: я живу иначе.
Иные цели, мысли и мечты.
И в ней ли счастье? Стоит ли винить
Котёнка в том, что лаять не умеет?
Зато в кошачий дом не лезут змеи,
И мыши с тараканами — ни-ни!
… показать весь текст …
Крылья сложены за спиной.
С непривычки саднят ступни.
Шаг за шагом… Туман сплошной —
даже в душу тайком проник.
И по жгущему ноги льду
да по острым краям камней
я наощупь к тебе иду,
ты наощупь идёшь ко мне.
Часто слышится чьё-то: «Стой!»
Память ноет: «Сверни… сверни…»
Шаг за шагом… Туман густой…
Только лучиком тонким — нить
между нами.
Один клубок
… показать весь текст …
Он не почувствует, как перехватит дыханье,
Словно у рыбы, оставшейся на берегу.
Он не почувствует — некогда, бешено занят…
Тело уставшее скрутит от боли в дугу…
Он не почувствует яростной ревности вспышки,
Вмиг превратившейся в долгий беспомощный вой…
Горькой отравой наполнится сердце глупышки,
Слышавшей лишь накануне: «Любимая»… «Твой…»
Скалятся мило вокруг посторонние лица —
То ли поклонницы, то ли одно вороньё…
Право же слово — ей впору собою гордиться,
Если из множества «всяких» он выбрал её!
… показать весь текст …